Nosso amor é uma flor. Uma flor amarela.
Uma flor amarela, não uma vermelha. Não uma vermelha de amor, de paixão, de sentimentos e nervos à flor da pele, aquela loucura que me faz perder a cabeça.
Te reduzir a isso, seria ignorar tudo que passamos juntos; reduzir o que passamos, o que somos e o que queremos ser a desejos e a carne. Somos muito mais do que isso.
Uma flor amarela, que segundo alguma numerologia estranha ou simbolismos ocultos aleatórios resolveu dizer que significa, não uma paixão, mas a pureza de uma amizade. Na amizade, na pureza dessa amizade, não há interesses em jogo, desejos a serem satisfeitos, objetivos a serem alcançados. Estar um com o outro não é o meio de se alcançar algo – é o próprio objetivo.
Eu não quero mais nada, enquanto eu estiver contigo – por mais que um cara de chapéu ache isso um absurdo.

Como um girassol, um girassol, amarelo.

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